Della traduzione apprezzo appunto la perfettibilità, che ogni volta mi fa sperare di produrre un libro migliore del precedente. Apprezzo anche, e soprattutto, che mi conceda in dono di poter vivere tante vite quanti sono i libri che traduco. Mi piace scovare dentro di me le voci di personaggi diversi, di situazioni diverse. Mimesi, zelig, schizofrenia – non importa.
traduzioni dall'islandese
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Hallgrímur Helgason,
Toxic. Dieci
consigli per smettere di ammazzare la gente e imparare a lavare i piatti,
ISBN edizioni, Milano 2010
è tornato l'Hallgrímur di 101 Reykjavík e descrive la sua patria con toni ancora più caustici e disincantati. in questo libro c'è tutta l'Islanda contemporanea, quella prima della crisi, quella del 2007, come si dice ormai nella lingua corrente. gli extracomunitari, i club a luci rosse, la multiculturalità, la fatica per non diluire le proprie tradizioni, le assurdità della vita quotidiana artica. un libro divertente, ma non capisco perché Hallgrímur continui a torturare così i suoi poveri traduttori. |
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Arnaldur
Indriðason,
Un grande gelo,
Guanda, Milano 2010 uno dei miei gialli preferiti, tra quelli di Arnaldur, forse per la delicatezza con cui tratta i bambini. freddo, spietato, attualissimo. La scivolata di cui mi si accusa qui la devo alla redazione di Guanda. |
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Þorvaldur
Þorsteinsson,
Mi chiamo Blidfinn, ma puoi chiamarmi Bobo,
Salani, Milano 2009 il mio primo librino per bambini è stato una gran fatica; forse perché, dopotutto, proprio da bambini non è. o forse perché sono stata io a volerlo, anche troppo. l'autore è stato invitato al festival Minimondi di Parma! |
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Arnaldur Indriðason,
Un corpo nel
lago,
Guanda, Milano 2009 Un giallone storico, da guerra fredda, quando l'Islanda era un punto nevralgico sull'atlante mondiale. e comunque, adesso sfido chiunque a dire che in Islanda non succede mai niente. |
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Örvar Þóreyjarson
Smárason,
Scapigliata, lisciata, Scritturapura, Asti
2008 la musica islandese incontra la carta stampata. Per citare quanto detto in quarta di coperta, 'qui non si sa se si è capito tutto o non si è capito nulla'. |
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Halldór Kiljan Laxness,
Il concerto dei pesci, Iperborea, Milano 2008 forse la melomania degli islandesi trova in questo libro la sua origine primordiale. Da quel giorno del 1957 in cui questo libro vide la luce tutti si affannano per fare meglio di Garðar Hólm, per sfondare, per regalare davvero all’Islanda la fama mondiale. Un po’ li capisco. |
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Arnaldur Indriðason, La voce, Guanda, Milano 2008 e siamo a tre: l'agente Erlendur alle prese con un caso natalizio. In un'intervista Arnaldur ha evidenziato un errore di traduzione (simpatico, eh?). In realtà — mi spiace per lui e anche per il giornalista, che sicuramente ci ha conversato in inglese — qui gli elfi non c'entrano assolutamente niente, perché il testo dice proprio dvergríki: chiunque abbia familiarità con le lingue germaniche riconoscerà in dvergur il dwarf inglese. Se il nostro autore avesse voluto dire 'elfi' avrebbe potuto usare il termine relativo, che in islandese esiste, eccome: álfar. In ogni modo, in preda agli scrupoli e ai rimorsi, dopo la graziosa segnalazione ho portato avanti per mesi un'indagine approfondita tra i miei amici parlanti nativi, e a nessuno, dico NESSUNO, è venuto il dubbio che potesse trattarsi di elfi e non di nani, che si trattasse di un riferimento alla superstizione e non alle dimensioni di quest'isola artica. Arnaldur, tiè. |
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Vésteinn Ólason, Dialoghi con l’era vichinga, Editoriale San Giusto, Trieste 2007 la copertina non la metto, il link nemmeno, perché il libro è uscito ma io non sono mai stata pagata. Non ce l'ho con gli insondabili meccanismi dei fallimenti, ce l'ho con le persone, che mi hanno presa in giro fino all'ultimo momento. Non mi hanno nemmeno mandato le mie copie di spettanza. Per il resto, è dove mi sono riconosciuta: non tanto nel saggio, che sfiora soltanto la materia studiata per anni, ma nella traduzione delle saghe antiche. È stato un po’ come squarciare il velo – è questo il materiale dove sono nata come traduttrice, questo è lo stile in cui mi ritrovo, la lingua che mi appartiene. Fatemi tradurre una saga, e sarò felice per sempre. Se poi mi pagate anche, meglio. |
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Guðrún Eva Mínervudóttir,
Il circo dell'arte e del dolore,
Scritturapura, Asti, 2007 mettiamo i freaks di Stephen Frears, le foto di Diane Arbus e i film di Fellini, poi amalgamiamo tutto ben bene: il risultato si approssimerà parecchio a questo strepitoso libro di un giovane genio islandese. Era tanto tempo che non leggevo un libro così… così. Diverso. Fuori dall’ordinario. Bello. Un brindisi per Guðrún Eva. Una curiosità, di grande soddisfazione: guardate la copertina del libro, e poi questa foto che ho scattato a Djúpavík nel 2003. Ne parlo anche sulla N.d.T di gennaio 2008. E Guðrún Eva è stata ospite di Festivaletteratura! |
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Arnaldur Indriðason,
La signora
in verde, Guanda, Milano 2006 un altro bellissimo giallo di Arnaldur, che lo conferma come uno dei migliori autori islandesi del momento - al di là del genere. Ad ogni libro uno spaccato della storia, della cultura e della società dell'isola, viste sempre con gli occhi di uno 'straniero', di un Erlendur appunto. |
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Sjón,
La volpe
azzurra. Skugga-Baldur, una leggenda islandese,
Mondadori, Milano 2006
da leggere due volte – tanto non si fa fatica – perché si apprezza al meglio alla seconda lettura. Un librino molto, molto bellino. Il suo autore è un personaggio di tweed, con gli occhiali tondi, affascinato dai miti – li rielabora sempre, in qualche modo, nei suoi romanzi, ma il migliore secondo me è proprio questo, dove il mito è di quelli autoctoni e popolari. |
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Tre poeti d’Islanda:
SIgurður Pálsson, Gyrðir Elíasson, Sigurbjörg Þrastardóttir,
in «In
forma di parole», 3:2005 (qui una recensione) |
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Arnaldur
Indriðason,
Sotto la città, Guanda, Milano 2005
il mio primo giallo. Ero molto tesa, visto che non ne leggo, ma sapevo che si trattava di roba di qualità. Qui dentro c’è tutta Reykjavík con le sue ossessioni, mi sembrava di sentire l’odore stantio e dolciastro della topaia di Erlendur, la puzza di Kolaportið. Ne ho parlato sulla N.d.T. di ottobre 2005. |
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Halldór Kiljan Laxness,
Gente indipendente,
Iperborea, Milano 2005 (+ postfazione)
chi riesce a sopravvivere ai primi due capitoli mortali si ritroverà fra le mani un grandioso romanzo della letteratura novecentesca. Il libro di cui vado più fiera, Laxness al meglio di sé. Avevo fatto un grande lavoro di ricerca lessicale, in parte andato perduto fra le mani di chi sta sopra e conosce le leggi di mercato e i gusti dei lettori. Peccato non aver rivisto le bozze. Avrei potuto spiegare tante mie scelte; per esempio, quanto foneticamente marcate siano le chiusure di ogni capitolo, e come alla fine del capitolo 39, con quelle consonanti allitteranti, iterate e leggere, quasi soffiate, secondo me si rendesse più giustizia con "sparpagliandosi come polvere impalpabile nel grembo appassito di sua madre" piuttosto che con quanto si dice adesso a pag. 355. Peccato. Altri commenti sulla N.d.T. di febbraio 2005. Alcune recensioni qui e qui. |
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Hrafnhildur H. Guðmundsdóttir, Io sono il Maestro, Iperborea, Milano 2003 (in collaborazione) |
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Hallgrímur Helgason,
Il più grande scrittore d’Islanda,
Guanda, Milano 2003
che dire? che sicuramente Hallgrímur non è un autore che scrive sempre lo stesso libro. Difficile, e chi si aspetta un seguito di 101 Reykjavík rimarrà deluso. |
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Thor Vilhjálmsson,
Il muschio grigio arde, Iperborea,
Milano 2002
il grande vecchio della letteratura islandese, il nonno, il poeta vate. Un personaggio uscito dal magma di una terra ribollente, e fatto getto di vapore. Una scrittura barocca che ha scoraggiato tanti lettori, tutta la mia famiglia per prima. Eppure non ricordo niente del periodo in cui l’ho tradotto. È volato via più leggero di qualsiasi altro libro. |
| Hallgrímur Helgason, Islanda, viaggio d’autore nel paese del grande freddo, «Marie Claire» agosto 2002, pp.41-48 | |
| Sigurbjörg Þrastardóttir, alcune poesie, «Verso Dove» 13, dicembre 2001, p.91 | |
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Hallgrímur Helgason,
101 Reykjavík, Guanda, Milano 2001 tre mesi di intensa convivenza, io e Hlynur, che ha ingelosito perfino mio marito. Non ho più provato una simbiosi così totale, fisica, che mi faceva condividere con lui conati e – si fa per dire – orgasmi. Avevo pensato molto a come farlo parlare, ai linguaggi e ai gerghi giovanili, ma poi ho capito che Hlynur è un loner e che non avrei avuto bisogno di collocarlo in contesti linguistici angusti ed effimeri. La sua è una vita immaginata e la sua lingua è altrettanto immaginata. La convivenza si è conclusa, io ormai incinta, possibile quarta vittima di Hlynur, con una visita di Hallgrímur Helgason a casa mia. Terrorizzata, aspettavo alla stazione un clone artico e più acido di Irvine Welsh, e invece ho trovato un giuggiolone pallido, tenero e abbracciabile, uno dei pochi islandesi con cui poter parlare male degli islandesi. |
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Guðbergur Bergsson,
Il cigno, Il Saggiatore, Milano
2001
un libro che mi ha inquietato, turbato, e che ho amato poco, e che forse ho capito ancora meno. Mi spiace molto, perché ho una grandissima stima di Guðbergur, figura distinta e nobile della letteratura islandese, sguardo azzurro e pietroso. Ma è stata una consacrazione, per la recensione apparsa su «La Repubblica» del 28 marzo 2002, con il mio nome in prima pagina. |
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Svava Jakobsdóttir,
Tutto in ordine, Le Lettere,
Firenze 1999 secondo me, un capolavoro della letteratura femminile. Due anni per trovare una casa editrice che volesse pubblicare questa scrittrice grandiosa, e poi il lusso assoluto di due giri di bozze e tranquille chiacchierate pomeridiane con le redattrici. Nessun editore mi ha più viziata tanto. Svava era una donna ammalata, fragile come il fumo delle sigarette che divorava in quantità, ma chiedeva moltissimo – troppo, per il mio cervellino, così una volta non ho avuto la forza di andare a trovarla. È morta l’anno dopo, e a me ne è rimasto tutto il rimpianto, di quelli che non si cancellano. |
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Hallgrímur Pétursson, I Salmi della Passione, Ariele, Milano 1998 |
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| Per il teatro | |
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Þorvaldur
Þorsteinsson,
And Björk, of course…
Tramedautore, Piccolo Teatro, Milano, 13 settembre 2005
una grande, profonda ammirazione per un uomo che ha voluto svelare in maniera tanto sottile e perfida tutti gli stereotipi degli islandesi. E una grande, profondissima emozione, di quelle per cui mancano le parole: le mie frasi, quelle trovate durante un’estate calda e svogliata, sentite recitare – a meraviglia – davanti a un pubblico. Il loro autore presente, di fianco a me, che lo chiama ‘il nostro pezzo teatrale’. Peccato, che abbia dovuto farlo solo per la gloria. |
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Vigdís Grímsdóttir / Hávar Sigurjónsson,
Io mi chiamo Ísbjörg, io sono un leone,
Teatro della Tosse, Genova, 11-21 maggio 2005
è inutile: l’emozione che dà un teatro non ha niente a che vedere con quella dei libri. Lì le parole diventano fisiche, tridimensionali. |
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